"TRAS LAS HUELLAS DE RABADÁ Y NAVARRO". EIGER 1969. Artículo de CÉSAR PÉREZ DE TUDELA

Nuestra salvación solo estaba hacia lo alto. Desde el amanecer del 
día siguiente escalamos muy deprisa, a la desesperada, librando duros 
combates en la “Fisura Delitiée” y atravesando el largo y 
fantástico espectáculo, que constituía la llamada “Travesía de los 
Dioses”, que con la caída de tanta nieve estaba peligrosa.
 
 En lo alto de la Araña recordé la escena que había inundado mis 
sueños. Allí era dónde mis compañeros aragoneses, coetáneos míos 
en los anhelos por ser quiénes queríamos ser: los admirados Rabadá y 
Navarro,  vivieron su último drama.
Yo lo había vivido también día a día, siguiendo las noticias en la 
radio, en el verano de 1963, mientras me encontraba en el campamento de 
la Granja de las Milicias Universitarias haciendo el curso de alférez.
  Cuando al cabo de unos días, al fin se dijo que los alpinistas 
españoles habían muerto, toda la 22 Compañía de Infantería, con 
Pedro Soto del Río, su capitán al frente, me dieron uno a uno, un 
sentido pésame.
 Pero ahora el que estaba en lo alto de la “Araña”, subiendo y 
rehaciendo el drama que mis compañeros habían soportado era yo.
Allí en el borde superior derecho del glaciar de la Araña Blanca, 
suspendido a 1.400 metros sobre los zócalos de la base, Ernesto Navarro 
estuvo en pie, anclado a una clavija en la roca, con la maza colgando de 
su muñeca derecha, y las cuerdas pasando por dos clavijas de hielo 
uniéndole con su compañero Alberto Rabadá, que se había derrumbado 
cara a la pared, agotado, con el piolet junto a su pecho, envuelto en 
una costra de hielo y suspendido de la cuerda de Navarro. ¿Por qué 
Rabadá se había quitado los crampones?
Navarro se quedó allí, manteniendo firme la cuerda de Rabadá, con la 
esperanza de que se recuperara; momentos eternos que fueron horas o 
días... ¿Cuánto tiempo pudo durar el sentimiento de ambos ante la 
muerte, con esa conciencia difusa que precede al fin: morir, pasando por 
ese estado de coma, en el que les sobrevendría un colapso cardiaco 
producido por la extenuación física y la hipotermia.
¿Pudo haber seguido Navarro, solo hacia la cima, dejando allí a su 
compañero?

  
La respuesta está en el misterio metafísico de este grandioso y 
también tremendo juego que es el alpinismo. El alpinismo que tanto 
sintoniza con la filosofía del idealismo absoluto, la que inundando al 
hombre de coraje para levantarle de su vulgaridad, pretende que llegue 
por fin a lo alto.
Continué escalando las llamadas “Fisuras de Salida”, cuatrocientos 
metros de escalada que me exigieron muchos esfuerzos. En las “Fisuras 
de Cuarzo” la escalada se hizo aún más difícil por el hielo que las 
cubría. No encontré el rapel pendular que simplificaba ese sector y 
proseguí directo hacia el Nevero Somital. Encontré la cumbre iluminada 
por el sol que se ponía, mientras las nubes cubrían el resto de la 
montaña, como si fuera un pasaje bíblico...
Habíamos escalado durante cuatro días, incluyendo un día perdido a 
causa de la tormenta, sorprendidos por la intensa tempestad, superando 
las caídas, rebelándonos ante los síntomas de ese profundo cansancio 
que conocen bien quiénes suben a las cimas, sabiendo que hay que 
continuar... hasta ese final...
Solo importaba seguir, poder bajar por la vertiente oeste, peligroso 
descenso entre la niebla, extraviados en su inmenso y pendiente glaciar. 
Por allí vagamos toda la noche mi compañero y yo, en el mismo lugar en 
el que perecieron Nothdurft y Mayer, los alemanes que tras el accidente 
de Stefano Longhi y Claudio Corti, continuaron  hasta la cima en 1957, 
montando allí su último vivac.
En el amanecer algo de claridad llegó a mi mente. Puse dos rapeles de 
60 metros y descendí al fondo del glaciar Rotstock.
Mi compañero y yo llegamos ilesos al hotel Bellevue para tranquilizar 
al atento y preocupado coronel Von Allmen, jefe de la seguridad alpina 
de la zona.
 El Eiger fue un resplandor en mi vida que me llenó de responsabilidad 
y de respeto hacia mi existencia.
Con los pies helados me retiré de los Alpes aquél verano de 1969.
Recuerdo que cuando en un restaurante en Chamonix, unos guías 
franceses supieron que venía de haber subido el “Eigernordwand” me 
cedieron el paso mirándome como si llegara de las estrellas.

  
Un inmenso  horizonte vertical se abría paso ante mí. Me había hecho 
más fuerte y algo de sabiduría había llegado a mi espíritu para 
neutralizar mi natural ignorancia.
 El valor humano que representó para mí haber recorrido las 
dificultades del Eiger ha sido desde entonces un tesoro imborrable, aún 
hoy, más de cuarenta años después.