LA MEJOR ESCALADA DE ESPAÑA. ESPOLÓN DEL FIRE. POR ALBERTO RABADÁ

2ª parte (TRECE AÑOS ANTES DE LA ASCENSIÓN DE RODOLFO Y SANTIAGO)

”Al aclarar el día, nos decidimos a emprenderla de nuevo. A la rosada luz del amanecer, vemos lo que tenemos encima..., no es muy prometedor..., lo único prometedor es la dureza del día que nos espera. En este segundo tercio, la pared presenta una de sus mayores defensas con una serie de extraplomos continuados durante cuarenta o cincuenta metros. Sobre ellos, unas cornisas amplias son nuestra meta momentánea. Tras filmar a Navarro a la salida de tan aérea cama, con el consiguiente desentumecimiento de músculos, comienzo la tarea. El primer largo, en diagonal a la izquierda, permite sortear los primeros desplomes, siendo en la siguiente –a la derecha–, cuando nos encontramos en medio de ellos. Deliberamos nuevamente si ir un poco más allá a ver qué hay, pero, ante la perspectiva de un retroceso, no queda otra solución que seguir derecho. De esta forma, momentos después, me encuentro haciendo artesanía pura a base de pitonisas, pitoncicos y toda la quincalla menuda que tengo, pasando un rato apurado hasta que, penduleando, me sitúo en una repisa donde descanso de la fatigosa tirada.

            ”Otro largo queda para salir de esta segunda zona de panzas. Veo a mi compañero empezarla con un brío que queda frenado ante la imposibilidad de pitonear ni medianamente bien. Son momentos de gran tensión: sobre uno de los clavos que ha conseguido colocar, suspende un estribo..., y es al querer apurar el último peldaño, cuando se produce la caída. Todo ocurre en breves instantes. Al desprenderse el primer clavo, el segundo lo hace también, y es uno de la reunión el que aguanta el vuelo de él, queda suspendido unos metros por debajo de mí, sin mayores consecuencias que un dedo magullado, el reloj hecho puré y amén del consiguiente sobresalto. Mientras ataca otra vez, ésta con los bríos un poco mermados, le pido repita el retroceso al objeto de filmarlo..., en principio dice que sí..., que no sé qué de mi tía. Al segundo intento, hay más suerte: el clavo aguanta lo suficiente para alcanzar la parte superior del extraplomo, por el que se desplaza hasta llegar a una pequeña muesca al pie de un tramo de pared sumamente vertical de unos quince metros.

”Intento dar con otra cornisa durante las dos horas de luz que quedan, pero, al no conseguirlo, nos resignamos a pasar la noche allí, organizándonos un balconcillo con las cuerdas, que supla la falta de terreno horizontal. Por otra parte, el tiempo parece que no quiere colaborar, y una fría llovizna nos hace presumir que el día de mañana no va a ser mucho mejor que hoy. Resguardados con los plásticos, contemplamos, al amanecer, todo velado por la niebla. El Pisón, con el erguido y provocativo Puro que tenemos enfrente, escasamente se destaca de las brumas que lo envuelven. Si no le da por llover recio...

            ”Echamos mano de la última reserva de clavos que hay en el petate, ya que muchos han sido abandonados, otros rotos y bastantes han caído abajo. La escuálida mazurca se nutre de nuevo y, con ella en ristre, trepo por la triple hasta el punto que ayer retrocediera. Como la tarde anterior, todas mis tentativas se estrellan ante la imposibilidad de clavar y, como no me seduce la idea de empezar a burilazo limpio, decido buscar nuevos horizontes. A fuerza de artesanía y de clavos made in circunstancias, me desplazo a la derecha, hasta una entosta donde puedo meter un sólido pitón, que asegura la continuación de la travesía, pero, al llegar al límite de las cuerdas y del material sin encontrar una solución, regreso a la entosta donde, cansado de tanto paseo, me aseguro y recupero a mi compañero. Si placer me causa el comerme la manzana que al llegar junto a mí, me alcanza Navarro, más todavía me causa el oír el clic del mosquetón puesto sobre el primer clavo que ha conseguido poner; a éste se sucede otro..., ¡y otro! Ya toca la repisa que esperamos salir de este agotador trozo de pared, y por ella se desplaza hacia la izquierda, hasta situarse en una buena cornisa al otro lado del espolón, en la que, a juzgar por los gritos de júbilo que da, calculo se terminan los problemas gordos (¡ya era hora!).

”Al final de la tirada siguiente, y mientras mi compañero se acerca a mi altura, no siento otra cosa que llevar el tomavistas descargado. Es impresionante verlo suspendido de estos hilos de araña que nos unen, recortado sobre el pueblo, que se ve diminuto entre su cuerpo y la pared, por la que, con su habitual y tranquila agilidad, está trepando. Otra tirada de cuerda por unos metros de pared lisa, una corta canal con mala salida y alcanza Navarro un nido de buitres (también se buscan la casa alta estos animalitos). Nos reunimos en él, estamos cerca ya de la cima, pero la noche se nos echa encima y decidimos preparar el último vivac, pues, a pesar de la cercanía, desconfiamos de cómo estará el trozo que queda y no es cuestión de exponerse a pasarla en un estribo, teniendo a nuestra disposición el confortable nido.

            ”El petate está ya fláccido; sólo unas pocas provisiones y el material del vivac..., por la noche. Por la mañana, las provisiones las subimos puestas; alivia algo al tener que izarlo, pero, en cambio, la sensación del estómago ya no se pasa apretándose el cinturón. La última tirada es a cargo de Navarro, pues, tras los suspenses de la de ayer, temo no encontrarme en las mejores condiciones. Lo veo partir decidido por un extraplomo sobre nosotros, del que pasa a una especie de medio cono a  la derecha por el que continúa en arriesgado largo a libre hasta el redondeado de la cima, de la punta No Importa. Desde aquí, ya poco puede interesar lo demás: pasar a la Buzón y descender en rápel hasta la glera y, por ella hasta el pueblo, es corriente. Únicamente querría expresar nuestro agradecimiento a todos los que, aunque sólo pudiese ser con su presencia y su fe, nos animaron a conseguir esta escalada, cuya nueva vía denominaremos Félix Méndez”.

Alberto Rabadá Sender.
Boletín de Montañeros de Aragón. 1962.







REFLEXIONES DE UN PERRO DE ROCA (Jesús Vallés, apasionado por las rocas y los perros)

 Me inicié en la escalada hacia el año 1970, con catorce años, y una de mis primeras lecturas, repasada una y otra vez, fue este relato de Alberto Rabadá publicado en el boletín de Montañeros de Aragón en 1962. Desde el principio me percaté que me hallaba ante una obra maestra, la perfección y la belleza materializadas en cinco días contrarrestando la ley de la gravedad sobre un filo de conglomerados de la época terciária. Alberto Rabadá y Ernesto Navarro encontraron en el prístino espolón del Fire todo lo que un escalador puede soñar escalar.
Yo también sentí muy pronto la llamada del Fire y no tardé en aventurarme en sus relieves, rotundos y distintos a los de los otros mallos. Primero fue la cara sur a los 16 años y despues la cara oeste dos años más tarde. Algunos compañeros me propusieron ya "intentar" el Fire por su espolón pero yo todavía no me sentía suficientemente maduro y al analizar las emociones que surgían al considerar un intento, el miedo, distante, difuso, pero muy real, estaba allí poniéndome una luz roja. No, el espolón del Fire no me "llamaba", yo no escuchaba ninguna voz interior ni exterior que me susurrara "ven, súbeme". Decidí esperar y continúar perfeccionando  y depurando mi técnica pues mi propósito era intentar escalar aquel espolón como lo habían subido Alberto Rabadá y Ernesto Navarro: SIN TALADROS Y SIN AYUDAS
En 1976 algunas cordadas se apuntaron repeticiones a pesar de que, agotadas, hubieron de ser rescatadas con cuerdas lanzadas desde la cumbre. Los buriles hicieron su aparición, no sólo en reuniones, también en secciones que costaron muchas horas de esfuerzo a Rabadá y Navarro. Flanqueos y delicadas travesías fueron "enderezadas" y entonces el Espolón del Fire dejó de ser la mejor y más difícil escalada de España. 
Las circunstáncias de mi vida no me han permitido escalar el Fire por su filo vertical, pero aunque yo tuviera mis dos manos en perfectas condiciones tampoco sería posible. Mi sueño de muchacho principiante ya no existe. El taladro acabó con él.

 Chovas en Mezalocha, foto E. Viñuales


50 años más tarde el deporte de la escalada tendrá que convivir con las aves que habitan los roquedos y paredones. El uso y abuso del taladro industrial ha hecho saltar las alarmas entre las autoridades medioambientales encargadas de la protección de la vida salvaje.
Mi opinión es que son los propios escaladores quienes deben practicar la autocontención renunciando a itinerários ilógicos y antinaturales que no tienen en cuenta la morfología de las paredes invadiendo determinadas zonas de hábitat y nidificación. El taladro pasará pronto de moda. Los escaladores de vanguardia retoman, medio siglo despues, la filosofía de Alberto Rabadá en el espolón del Fire optando por una escalada comprometida que no someta, que no se imponga a la configuración de la roca, que no la violente.

 Vivimos ahora mismo un punto de inflexión. Jóvenes guipuzcoanos ya taladran la cara norte de la Torre de Marboré, un santuario del pirineísmo, un sitio único en el mundo, declarado patrimonio de la humanidad por la UNESCO. Tal vez este cincuenta aniversario de la muerte de Alberto Rabadá y Ernesto Navarro haga reflexionar a la comunidad de escaladores e intentemos recuperar la pureza, sencillez y humildad de nuestra cordada aragonesa, su impronta juvenil, su gesto noble, confiado y hermoso.